Мы двигаемся почти на ощупь в кромешной темноте, от обстановки захватывает дух, все, от дверных ручек до молекул воздуха представляло собой ощущение чего-то темного, зловеще опасного и глубоко прочного. Все это заставляло быстрее биться сердце, разгоняя адреналин по крови.
Снова двери, на этот раз массивные и выглядевшие неприлично старыми в этом коридоре с евроремонтом. Странно, что они так легко распахнулись, не издав ни малейшего звука.
Зал, в котором мы оказались, был великолепный, хотя и мрачный, находясь в нем, невольно в голову приходили мысли о каких-то торжественных королевских пиршествах времен 17ого века. Мебели было по минимуму и вся она расставленная в каком-то хаотичном порядке, в конце залы располагался камин, языки пламени лениво облизывали догоравшие поленья, отбрасывая на пол желтые блики. Паркет был насыщенного красного цвета, отполированный до такой степени, что его казалось, может оцарапать даже перо, покрытый таким количеством слоев лака, что казалось, что мы идем по тонкому льду. Из крови.
Ты продвигаешься по зале плавно, вальсируя, улыбаясь.. Эхо вторит твоему приглушенному смеху, который становиться все громче и громче. Останавливаясь, ты тянешь ко мне руку.
- Скуало, потанцуй с Принцем.
Я морщусь, едва сдерживаясь что бы не сплюнуть в сторону и не послать тебя на хер и не уйти обратно в машину, со словами: «Делай то за чем приперся и поехали домой!». Хотя о чем это я? Я даже не знаю на какой хрен мы сюда приперлись, просто ты пришел и попросил ключи, как всегда, я предпочел отвезти тебя сам, чем позволить тебе угробить мою тачку.
Ты любишь танцевать вальс, наверное, это у тебя в твоей гребанной королевской крови недоносок. Почему не фокстрот? Не полонез? Мне же всегда больше нравилось европейское танго, в нем больше искренности и пламени.
Ты все еще тянешь руку и молча, ждешь, фыркнув приходиться согласиться. Танцевать без музыки даже проще, не надо париться что попадешь не в такт, ты часто доканывал меня этим танцем, правда теперь ты выше ростом и мне удобнее танцевать.
- На кой хрен мы сюда приперлись? – Не выдерживая, спрашиваю я, ты останавливаешься и убираешь руки за спину, все так же улыбаясь.
- Скуало должен умереть. – Отвечаешь ты и делаешь шаг назад. Только я хочу потянуться к тебе и рвануть тебя за шкирку, что бы отвесить приличный подзатыльник, а потом пинками дотащить до машины, осыпая отборным матом и причитаниями о том, что я никогда больше тебя никуда не повезу, пусть этим занимается Леви или Луссурия, мне насрать… как пол уходит у меня из-под ног и я с головой погружаюсь в вязкую багряную жидкость. Ты сидишь на корточках и водишь по поверхности рукой, потом встаешь и начинаешь вальсировать один.
Попытка подняться на поверхность, руки упираются в тот самый «тонкий лед». Удар за ударом, ни трещины..
Мне не хватает воздуха…

***

Я просыпаюсь от того что мне не хватает воздуха, жадно вдыхая его ртом резко сажусь на кровати. Это просто тупой сон. Еще один тупой сон. В комнате душно, изломанно поднимаясь, я дохожу до окна, распахивая его настежь, в нос ударяет запах озона и холода. На улице дождь… с каких пор мне снятся сны?